No negaré que Trump está como para que lo encierren bajo siete llaves. Trump el tramposo. Tramp, así con a de trampas. A de bochorno. A de peligro. A de Trump. Sospecho que ya de niño era malo entre los malos, si es que los niños pueden ser malos. Trump sí. No le veo ayudando a las viejecitas a cruzar la calle. Ni siquiera guardando silencio en misa. Este pájaro no ha nacido para monaguillo, en todo caso para monaguillo de sí mismo. Este pájaro ha llegado a viejo sin decir ni perdón ni por favor.
Mientras esto escribo veo el encierro en la tele. Quizá a Trump le apeteciera correrlo. Los yankis son de correr encierros por San Fermín. A veces a lo bobo. Y para bobo, Trump. Ya le veo corriendo el encierro. Alguna liaría, porque este hombre es de liarla por donde va. Lo lleva en la sangre negra que le devora. No sé si se llevaría alguna cornada, pero de lo que sí estoy seguro es de que alguno se la llevaría por su culpa de mal corredor. O de mal toro, porque yo le veo más como toro que como corredor. Por los cuernos… Ahora que lo pienso mejor, pido perdón; los toros son más nobles que este mal bicho. Y hasta más humanos… Cantan ya el último cántico: “A San Fermín pedimos por ser nuestro patrón nos guíe en el encierro…” se lleve a Trump y no nos traiga a nadie peor, añado yo. Y añado más, que soy de mucho añadir, si no es demasiada tarea, bendito patrón, llévate también a Sánchez. Al mismo pozo, por favor.
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