Mío Cid

Polvo, sudor y hierro, Cid cabalga. Mío Cid. Y con él los demás: Alvar Fáñez, Martín Antolínez… Antonio Mayorgas, Mora Aliseda y todos ellos (y ellas). Escoger. En la vida no se trata de acertar con lo de fuera sino con lo de dentro. Con uno mismo. Así que siendo leal a mí mismo he tratado siempre de servir a buen amo. Cid, por ejemplo. Soy casi feliz levantándome a las seis para juntarle las cuatro letras del día, de mi día… siempre incierto. A veces me pregunto el porqué. Debe ser algo parecido a quien se droga con gimnasio (o con magnesio). Química, quizá solo química. Yo quiero creer que hago lo que debo hacer. Eso me basta. Alguno dirá que poco más que, como el tonto, seguir la linde. Yo trato de verme en camino con los míos. Y ya. Y gracias.

Ahora que no hay donde comprar un periódico de papel, ahora que no ves a nadie con un periódico debajo del brazo, ahora, en el minuto del más difícil todavía, anda Cid a la conquista de Valencia. Tiene mérito. Cid tiene buen trato, tiene en el trato la calma chicha de los portugueses. Por algo es oliventino como la técula… por eso carga azúcar y almendra que es como decir buen trato y trabajo a partes iguales. Sin trabajo a espuertas no se saca adelante un barquito de papel como La Portada. ¿De papel? De otro papel, del que entra en casa sin preguntar, pero con las bodegas repletas de lo que siempre han venido repletos los periódicos. A golpe de clic. De Olivenza a Coria, de Fregenal a Guadalupe… ahora que se nos ha muerto el quiosco de la plaza, aún tenemos refugio para las letras. Un año ya y lo que nos quede, al menos hasta que la IA nos coma, luego Dios dirá. Noble empeño el de quien trabaja y se juega los cuartos de sol a sol.

Mientras tanto voy -polvo, sudor y hierro- cabalgando junto a los míos. Barquito de papel, las velas al viento de madrugar. Sigo escribiendo y tengo en La Portada amparo. Un año ya. Yo no quería volver a escribir, no quería volver al tormento de la pluma, al frío de ir en cueros, al fárrago del vivir entintado… y menos ahora que ya no tengo recortes de papel que guardar para que se los lleve el diablo, ahora que en las nubes las hemerotecas no huelen a humedad y a solera. Y, sin embargo, el ejemplo de los valientes me reconforta. Cid, por ejemplo. El valor nuestro de cada día, el valor de la roca que sin estridencias desafía al mar. Mar adentro por dentro. Por ejemplo, Extremadura. Por ejemplo, La Portada. Un año ya. Cid cabalga. Y los suyos. Y con nosotros los que bien nos leen.