Nada podría escribir hoy que no suene a plegaria. Tenemos mucho frío y no es porque sea enero. Ahora sí que el tren viene con demora. Un retraso para siempre donde ya no importa la hora de llegada. ¡Maldita manía la de llegar puntuales! Algún revisor en la sala que nos grite ¡viajeros al trennn! Cuidado no te pases de estación.
Un aroma de cosas muertas invade Adamuz. ¡Adamuz significa cueva! Cisterna donde desciende el día.
Otro golpe de mar altera la vida cuando todavía el barro endurecido de la Dana permanece en las botas sin despegarse de la memoria. No es desproporcionado pensar que vivimos de milagro, que tan sólo es necesario estar en el punto y hora convenidos, una trabazón de azar y destino. Una cuchillada limpia.
Algunos nos libramos como quien esquiva las balas del enemigo, pero se nos está haciendo cotidiano un miedo nuevo, un incontrolable vértigo a ser los próximos en cualquiera de las modalidades catastróficas del porvenir. Él viene a rozarte hasta que un día te empuja al hoyo sin tus misas matinales. La hora dulce sólo está en los libros.
Los días en que verdaderamente éramos felices y despreocupados se han acabado. La breve mirada se posa en lugares donde el fuego o el agua han provocado heridas severas, lugares donde flotan maletas, zapatos impares, cualquier silla... restos inutilizables; ese olor que todos recuerdan, el retorcido hierro quemando como un grito. Despojos de una vida naufragada que flotan en la sombría necesidad de respuestas. ¿A qué viene esta bestia del destino otra vez a partirnos el alma?
¿Por qué esta excitación de las tragedias? Que alguien nos diga lo que sabe y nos explique alguna cosa, porque nos estamos quedando como los pinos, tendiendo los brazos al cielo, pidiendo señales a esta tormenta infinita.
Un traqueteo mortal, completamente asesino, crucificó el crepúsculo. Noche de todas las noches. Alguien quemó las alas de un ave. Diosa sin pupilas. Lágrimas del tamaño de un albaricoque van por los raíles.
La extraña belleza de vivir sin saber donde acaba el viaje.
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