Para los griegos el mar no siempre era el mismo. No bastaba unas sola palabra para nombrarlo; sus letras se transformaban como el oleaje y en ellas había multitudes.
Para un bañista el mar es un hilo de costa, un horizonte conocido lleno de veleros, boyas y flotadores; desde su sombrilla azul y cotidiana ve un lago en calma con sus travesías cotidianas.
Luego está el Pélagos, la inmensidad, una palabra que es más que el mar, un horizonte donde desaparece la tierra y comienza lo desconocido, es puro mar abierto y ya no es accesible al bañista de domingo y nevera.
Y más allá está el Póntos, que es más que el agua, es el camino, la ruta que une ciudades, culturas, viajeros. Por eso el mar se entiende como un puente, mucho más que una frontera.
El mar nunca permanece igual, es agua en movimiento constante, una sucesión de vidas, caracolas y espumas. Mar adentro empieza lo inexplicable, un miedo verde oscuro y profundo donde nadie está a salvo y donde hasta Odiseo, el invencible, quedó atrapado por el canto de sirenas.
En días de tormenta el mar parece un álamo temblón, encierra un presagio, una vibración que nos pone en estado de alerta y hay en el salitre un esbozo de susto, un sobresalto, mucho miedo indefinido a la deriva, restos y zapatos... Un espigón se nos clava en el pie y nos obliga a hacer el camino de vuelta, el camino hacia uno mismo. Ítaca de nuevo, dolor y lamentación. La piel seca y arrugada, el agotamiento extremo y el exceso de políticas inhumanas, todo eso que nos va quitando la luz y la alegría.
Se agachan los bañistas para recoger las cosas que trae el mar, cubo y pala van a por conchas y sólo traen harapos, olor de flores muertas.
Y mientras desembocan muertos en la orilla y Europa se deshilacha, el mar es lo único que permanece en su lugar.
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