Lo de Broncano

Hay días en que lo de Broncano es lo más visto de la televisión. Quizá eso bastase para titular “lo de la gente” y no “lo de Broncano”. Un programa, el suyo, que algún misterio debe tener para gozar de tanta audiencia. Yo no se lo veo. Claro que yo no soy nadie y hasta doy por cierto que no es su intención que me gustara, ni a mí ni a ninguno de la partida de rancios con la que cabalgo. Tal vez la edad. Quizá también las militancias. Porque en La Revuelta se milita. Que todos militamos… salvo Chaves Nogales es indubitado. O, al menos, eso se dice ahora de Chaves Nogales como si fuera posible. Como si fuera posible pisar descalzo brasas y no quemarse. Hay un pueblo en Soria en que lo hacen… y cargando con otro a la espalda. Solo unos metros. Solo. Solo unos metros porque las brasas queman de verdad. En España la política, ese vicio, quema. Mi maestro Enrique de Aguinaga solía decir que la política es un vicio juvenil. Lo decía con cierta retranca. De ese espanto ya estoy curado, quizá por eso no entiendo lo de La Revuelta. No me hacen gracia ni el bombo ni el que lo toca. Hasta ahí bastaría con cambiar de canal y, de paso, no preguntar si cuesta mucho o poco el parto. Valdría. Vale.

Y bien. Y bien que lo siento, digo, el tener que volver a La Revuelta para ver una entrevista que no es fácil de ver, porque al candidato de la tercera fuerza parlamentaria no le invita ni El Hormiguero. Así que vuelvo al bombo y al que lo toca… con ardor juvenil. Los dos, él y yo, que cada cuatro años, más o menos, hay que apurar el veneno de votar. Trabajar se trabaja a diario, y hasta habrá quien haga el amor a diario, pero votar es cosa de años bisiestos. Así que conviene tomarse un minuto, aunque sea uno solo, para reflexionar sobre acto tan singular. Un hombre, un voto. Y ya que estamos en La Revuelta… una mujer, una bota.

Decía Julio Anguita, con el que comparto cierto senequismo cordobés, que es propio de los jóvenes ser rebelde, pero que insultar a tus padres no es ser rebelde sino maleducado. Ahí ando. Maleducado o no, lo que he visto me ha decepcionado. Entre otras cosas también por falta de rebeldía, que ser rebelde es serlo con los poderosos, con los que mandan. Y Broncano, que no lo fue con Sánchez, quiso serlo, con ánimo de siervo y a trompicones, con Abascal. Y cantó la gallina. Broncano, a quien yo también deseo suerte, no ha nacido para entrevistador serio. Quizá como entrevistador cómico tenga su aquel, aunque yo no alcance a verle la gracia, pero que Dios no le ha llamado por el camino de la entrevista política en profundidad, vive Dios, que no. Como yo tampoco he nacido para bailarín. No pasa nada… o no debiera pasar, pero resulta que lo hace, lo de entrevistar mal, en una cadena pública y con el dinero de todos. Abascal se le escapó crudo.

El entrevistador habló más que el entrevistado. Y mal. Ya ven… habiendo tantos periodistas buenos… con o sin bombo de por medio. Muertos… y vivos. De Joaquín Soler Serrano a Carlos Alsina, de Jesús Quintero a Iñaki Gabilondo. Y que me perdone David Broncano, magnífico bombero (por aquello de tocar el bombo). Es lo que hay. Es lo que pagamos todos. Es en lo que nos hemos convertido. En bomberos.